Por qué me gustan los Monty Python

Todo el que me conoce medianamente sabe de mi desprecio casi absoluto hacia la cultura inglesa (aclaración primera: hablo de Inglaterra, no del Reino Unido en su conjunto). De hecho, hasta hace muy poco (thank you so much, my dear Heather) ni siquiera conocía a un inglés que me cayera bien. No entiendo por qué está tan sobrevalorada una cultura que ha aportado tan poco. Su mayor contribución a la cocina internacional ha sido el bacon. Musicalmente, solo han aportado a Purcell, Dowland y Britten (aclaración segunda: hablo de MÚSICA, con mayúsculas, no de ese fenómeno abyecto denominado brit pop, cuyo único éxito se debe al peso de la industria anglohablante. Los ejercicios que hacía en primero de armonía tienen más valor musical).Vale, sí, un tal Shakespeare escribió cosas chulas, pero los mejores escritores en lengua inglesa fueron (o son) irlandeses :P. Nunca entenderé por qué la peña pierde el culo por un país carísimo, con un clima espantoso, unos paisajes no especialmente llamativos, sucio, maloliente, lleno de peña soberbia que se cree el ombligo del mundo (pero en cuanto les sacas de su país se ponen como langostinos porque no aguantan dos rayos de sol) y que se creen que su lengua domina el mundo porque ellos lo valen (los muy ineptos no quieren reconocer que en verdad es por los USA, as usual).

Vale, ya he rajado bastante sobre los ingleses, sin ser en absoluto pc, como dicen ellos. Pero sí que es cierto que hay UNA cosa que me gusta de su cultura. ¡Y son los geniales Monty Python!Me sigo partiendo cada vez que veo el sketch del diccionario de húngaro o el del leñador canadiense. A continuación explicaré las razones por las cuales me encantan.

- John Cleese. Me chifla este tío. Todos los Monty's son camaleónicos, pero sus personajes me han impresionado siempre. El húngaro, el del sketch del Ministry of Silly Walks, en El sentido de la vida... Innumerables. Esa voz, ese porte (aclaración tercera: no soy gay, pero si lo fuera, le habría tirado los trastos probablemente). Cuando hace de poli lo borda.






- La música: qué grandes temazos. Todos los de El sentido de la vida (The Galaxy Song, Every Sperm is Sacred, el tema de los títulos de crédito, It's Christmas in Heaven...), la canción de sketch del leñador, el tema central del Flying Circus... y por supuesto, los dos de la Vida de Brian, especialmente el Always look on the bright side of life. Por no hablar del capítulo donde sacan a Sviatoslav Richter tocando el primero de Tchaikovsky :P.



- Las animaciones de Terry Gilliam. Son kitsch total, pero te partes. Esas fotos viejas me matan.

- Esos guiones increíbles. Desde el sketch de la Inquisición Española al capítulo del Flying Circus sobre los extraterrestres blacmange y Wimbledon. O el de Mr. Hilter en Inglaterra. A veces me recuerdan al mejor Arrabal de El arquitecto y el emperador de Asiria.

-Esas frases lapidarias. You're no fun anymore. Nobody expects the Spanish Inquisition. Me gusta especialmente lo de jolly good. Qué riqueza del lenguaje, qué recursos. Y lo que he aprendido con ellos. Además, cuando imitan acentos, te partes.

Y millones de razones más, algunas conocidas por todos y que no hace falta que explique más.

And now for something completely different!!!

Escuchando - Beethoven - Concierto para piano y orquesta nº 5 "Emperador" - Emil Gilels - Czech Philharmonic Orchestra - Kurt Sanderling

Verschwunden

Nun kommst du wieder,
nach so eine lange Zeit,
und fragst mich
ob ich...

Wir beide wissen schon
dass ich nie wieder lieben werde,
Alles ist durch Tränen übergeflossen.

Nun ist es leer
ganz trocken
Leider gibt es keine Möglichkeit
es auferstehen zu lassen.

Wir beide wissen auch,
wer daran schuldig ist.

Frag' nicht weiter und lass' mich in Ruhe.
Einst war es möglich, Freunde zu bleiben,
aber nun...


Eines Tages bist du spurlos verschwunden...


Escuchando – Scriabin – Marcha fúnebre de la Sonata nº1 - Sofronitsky

Venganza

Sigue riendo, incauto,
henchido de tu fatua vanidad,
mientras mi cuerpo lacerado
yace inerte en una cuneta.

Pero tranquilo:
renaceré.
Ya ha pasado antes.

¿Acaso no sabes que en verdad
me llaman el Viejo de la Montaña?

Ya he visto rodar muchas veces
la cabeza de mis enemigos.
Otros Egistos
y otras Clitemnestras
fenecieron
bajo el peso de mi cimitarra.

Mis huestes se mueven en las sombras,
inadvertidas,
como el fluir del tiempo,
mientras sigues pensando, como un idiota,
que me has vencido.

Ríe, pedazo de lerdo.

Pronto será también tu turno,
igual que fue el de muchos otros,
que, como tú, iluso,
no se olían nada.

Su menosprecio fue
quien les condujo sin remedio
a su merecido final.

Orestes volverá
y te veré temblar
poco antes
de que te seccione el cuello
de un hachazo.

Tu sangre fluirá
por las escaleras de palacio
hasta que se una con el cieno
en el que se revuelcan los cerdos,
y los perros se emborracharán
con el vino salobre de tus venas.

Y entonces yo danzaré y danzaré
hasta caer extenuado,
embriagado del frenesí de la victoria.

Fauna mislatera (capítol primer)

Durant anys, he parlat de Mislata arreu del món. He explicat a decenes de persones que Mislata és lo pitjor. He aclarit les seues especificitats demogràfiques, geogràfiques, urbanístiques i socials. He parlat dels “palis”, dels yonkis i de la corrupció de la Casa de la Vila (més be s'hauria d'anomenar la “Casa de la Pela”). Però durant els propers dies (encara que la producció bitacorera s'aturarà durant uns dies per absència del qui parla) parlaré d'especímens concrets i la seua relació amb l`habitat. Amb aquesta mena d'expemples podreu entendre millor perquè tinc aquesta relació d'amor-odi tan peculiar amb la localitat a la qual he passat la major part de la meua vida.

Només Mislata pot haver generat una fauna pròpia amb estes característiques específiques, les vides dels quals són gravades a foc als anals de la història mislatera.

Tal i com apareix ben explicitat a l'article sèptim de la Llei Fonamental d'aquesta bitàcora, tota responsabilitat penal i civil recau en S.G.F. Si hi ha cap denúncia, ja sabeu a qui vos heu d'adreçar.

Començarem el recorregut sociològic mislater per una de les figures que més conya ha proporcionat a qui parla i els seus amics.

S*m*: També conegut com “S*m*tío”, S*m*gay” o “narizón”, per raons obvies. Fins i tot a vegades ha rebut l'apel·latiu de “jueu de merda” (un tipet amb el monyo negre, nas llarg i que es diu S*m**l...) . Uns dels personatges principals, amb una mitologia pròpia. Entre els moments més destacats de la seua trajectòria es troben boles tals com la seua participació al Open Usa, el seu trasllat inminent a la casa que son pare havia rebut a Marraquech (o Casablanca, no recorde be) per ésser arquitecte o la seua nòvia model. Gairebé tot el món ha estat a punt de fotre-li una castanya (jo mateix una vegada), i fins i tot alguns com M*gu*l* ho han fet realment.

És important recalcar que S*m* ha generat personatges secundaris lligats a la seua persona i que, encara que amb modèstia, també tenen el seu lloc a la fauna mislatera: la germana de S*m*, la mare de S*m* i S*m**l*ñ*. També ha donat lloc a expresions propiament mislateres com “S*m*gay!” (a mode de crit de guerra) o “Me cago en S*m**l”.

Un altre dels moments claus per comprendre la seua evolució com a personatge mislater va ésser el famós robatori de la PlayStation al Carrefour, adventura coneguda a tot lo món. En aquest cas no hi ha exageracions, ja que existixen testimonis que corroboren l'esdeveniment.

S*m* ha sofert vexacions per part de milers de persones. Però no patiu: se'ls mereixia. Mai no he sentit llàstima per ell. I per què? Perque no era bona persona. S*m* intentava en tot moment fotre't si podia, però clar... eixia més perjudicat ell que ningú.

Posteriorment parlaré d'altres personatges (amb tota la ironia implícita a la paraula), i si m'enrecorde de més anecdotes d'aquest borinot, les afegiré.

Au, va!!!

Sviatoslav Richter in the 50's

Actualmente estoy escuchando esta colección de 10 cds, poquito a poquito, cuando el tiempo me lo permite. No voy a comentar toda la colección, ya que tardaría demasiado en hacerlo. Pero si quiero comentar la versión ofrecida de la Sonata D960 de Schubert, una de mis preferidas (en especial en las manos del gran maestro de Zhitomir). Al igual que en toda la colección, nos encontramos con un Richter joven, mucho más impulsivo y menos meditativo que en su época de plenitud desde principios de los 60 hasta finales de los 80.

El allegro de sonata (Molto moderato) tiene unos tempi generalmente más rápidos que en sus grabaciones posteriores de la misma obra, con una matización menos rica, puede ser, pero con un impulso constante, especialmente palpable en el juego de la mano izquierda. Incluso se permite saltarse las indicaciones de la partitura y meter un ff en el trino que aparece en los compases previos a la primera reexposición del tema A. Durante elía desarrollo introduce unos accelerandi excelentes, y la segunda reexposición tiene ese aura indescriptible que sólo él y pocos como él sabían lograr (a ver si Zimerman se atreve a enfrentarse a este monstruo de la literatura pianística). Las repeticiones siguen los patrones establecidos en las primeras lecturas.

El andante sostenuto (uno de los momentos de Schubert con los que más he temblado de emoción) no está tan logrado como en sus grabaciones posteriores (especialmente la utilizada en el documental de Bruno Monsaingeon, donde en los compases en los que modula a Sol mayor, concretamente antes del retorno a la tonalidad principal, en ese Sí prístino que duele en el alma, me pone los pelos como escarpias). La introducción tiene un clima lúgubre muy interesante, pero algunos errores de lectura la afean. Agudos palpitantes antes y después de la modulación. El pasaje intermedio, por lo menos a mi parecer, está más logrado, con un pedaleo muy acertado y un juego de izquierda excelente. En la vuelta al tema principal hay imprecisiones rítmicas que lastiman superficiamente el efecto general. Aun así, un conjunto brillante, a pesar de la distancia con su visión del mismo movimento en años venideros.

Poco se puede comentar del Scherzo. Tempi ágiles, digitación clara, ejecución jocosa y punzante en los momentos más irónicos. Momento de lucimiento técnico para un joven pianista casiautodidacta con manos de oro.

El Allegro ma non troppo fluye también con la agilidad de su juventud. Es el tiempo que menos me gusta de la sonata, realmente. Aun así, en esas melodías tan schubertianas que aparecen así, de repente, marca un arco de acentuación bellísimo, con un equilibrio entre las partes sorprendente. Las florituras técnicas del desarrollo las solventa sin problemas, con ímpetu (quizás demasiado en algún momento y falta de claridad en la separación de voces).

En resumidas cuentas, una versión muy buena, sin duda, sin llegar a las cotas excelsas de las otras grabaciones comentadas con anterioridad, pero ciertamente interesantes.

Este disco en concreto viene acompañado por La danse de Puck, de los Prèludes de Claude Debussy, así como de la segunda sonata de Karol Szymanowski (no sé por qué, pero no me acaba de cuadrar este hombre).

La calidad acústica de la sala y de la grabación en general no es precisamente óptima, pero aun así, siento envida al oírlas: envidia de aquellos que pudieron disfrutar de este genio en directo. Lástima que acudiera al llamado de la parca cuando yo aún era un friki imberbe.

El sida no existe

Es mentira. El sida no existe. Las imágenes que vemos en la tele son una simple manipulación. Son imágenes de anoréxicos, escogidos selectivamente y untados convenientemente para que reproduzcan en sus declaraciones los horrorosos y supuestos síntomas que deberían espantarnos hasta la médula. Y por supuesto, el malo de la peli, la mente perversa que ha montado esta estrategia es, cómo no...

La Santa Iglesia Católica Apostólica Romana.

Qué casualidad que el sida apareciera justo cuando la moral sexual comenzaba a volverse laxa. Después del folleteo generalizado de los años setenta. De que los homosexuales comenzaran a salir del armario sin complejos. Claro, claro. Seguro que, en ese momento, comenzaron a volar maletines con billetes vaticanos a las redacciones de todos los periódicos, televisiones y radios del mundo mundial.

En verdad, no es más que envidia. Envidia porque no pueden mojar. Porque se creyeron muy listos al imponer el celibato en el IX Concilio de Toledo. Así podían quedárselo todo lo que recaudaban para ellos sin tener que darle nada a los hijos de los sacerdotes. Pero claro, las cosas de la jodienda no tienen enmienda. Y ahora que la peña le da de comer al pavo a diestro y siniestro, les picaba aún más.

Por eso siempre han intentado que no mojemos. O lo mínimo posible (“sólo para cumplir el plan divino. Multiplicaos y llenad la tierra. Nunca por puro placer. Every sperm is sacred.”). Con diferentes estrategias que pretendían cagarnos de miedo. Como amenazarnos con el Infierno. Pero claro, eso hoy en día ya no funciona. Y han tenido que inventarse estrategias nuevas.

Como aquella valla publicitaria de un puticlub de Castellón que está justo delante del tanatorio. Al verlos juntos, hacemos una conexión mental de forma inconsciente: irse de putas mata. Y seguro que vas de cabeza al infierno. Creo firmemente que la publicidad la pagó el Obispado. La curia siempre está detrás de todo. Al fin y al cabo, muchos de ellos son jesuitas. O de La Obra. Conspiración eclesiasticojudeomasónica.

De repente, abro los ojos: tópico típico de pelis donde el héroe despierta y se da cuenta de que todo ha sido un sueño. Y así ha sido. Por desgracia, el sida sigue rondando, esperando a que cualquier incauto no se ponga el capuchón o se chute con la jeringa del yonki de al lado.

Ayer fue el día mundial del sida, creo.


Escuchando - Monty Python's Galaxy Song (The Meaning of Life)

Lo ninot

Lo ninot no és qualsevol ninot. És un ben definit. Si no, com us podrieu explicar que algú es passi tota la vida estudiant?

Lo ninot viu al costat de ma casa. Passis a l'hora que passis, sempre és allà, amb el cap dirigit a la taula, supossadament mirant un llibre que llegeix amb fruicció. O fent-se ratlles tot el dia, que també podria ésser.

L'he vist a vegades a les tres de la matinada, tornant perjudicat cap a casa. Però no és una visió... és real. Està allà, com sempre, amb la finestra de fusta oberta i la llum engegada.

Mai no l'he vist la cara, però el bescoll sí. El monyo és negre, amb un recollidor típic de xiqueta modosa. De les que no han trencat un plat a la vida. Però jo sé la veritat...

En veritat, és un ninot de falla. Lo ninot es fa passar per una xica real, què l'ha deixat allà, al seu cuarto, per tal que sa mare es pense que es passa la vida esforçant-se per aprovar la carrera, mentre en veritat és a casa del novio fotent com una boja. Així, quan després suspén totes, pot plorar-li a sa mare i dir-li: “Si em passe la vida estudiant!!” I clar, la mare no té cor de fotre-li una bronca. I així, any rere any, tota la seua vida...

A vegades cride “ninot!” quan passe per sa casa. Però clar, com no sap català, no m'entén... Un dia vaig escopir per la finestra, però no s'en adonà. Potser les meues teories són fundades.

Un dia probaré de llençar-li un còctel molotov. Hi ha tres possibilitats:

a) Que siga de veritat un ninot de falla i es creme.

b) Que siga una persona, s'alce i apague el foc.

c)Que siga un ninot amb nivell de protecció cutània +500 (ninot indultat) i, encara que es creme tota la casa, romanga intacte.

Quan m'atrevisca, ja us contaré...

Escoltant – Mahler - Auferstehungssymphonie - In ruhig fließender Bewegung (Leonard Bernstein - NYPO)